Я ненавижу ночь лишь потому, что если я усну тебя не будет в моих снах...
Я слышу её, когда она рядом.
Когда приходит, словно в гости.
Я называю её музой, она меня – творцом.
Теперь она пришла за мной, а я смеюсь.
В её глазах не видно жалости.
В них пустота и одиночество.



Когда-то я был спутником её.
Она показывала мне свой мир.
Посланник смерти – падший ангел.
Да, так её зовут.
Возможно я глупец, но я готов ей услужить.
Готов быть верным до конца.
Не ради вечной жизни, а просто быть.
Существовать с ней на одной планете.
Стереть из глаз её печаль.
И сделать богатейшей из всех живущих.
Богатой тем богатством, что не видно сразу.



Но что могу ей предложить?
Я лишь творец. Один из тех,
Кто бросил этот мир на растерзанье.
На растерзанье правилам, причинам и условиям.
Во мне горит огонь. Давно забытый.
Еле ощутимый. Он обжигает любопытных.
А невинных притягивает, словно мотыльков.
Я сам ничем не лучше смерти.



Ну, а теперь её слуга пришла за мной.
Я не боюсь. Мне горько.
Я не успел стереть печаль из глаз.
Я не успел понять, что сотворил.
Наверное, сейчас я слишком жалок.
Но сил на пониманье больше нет.
Я задолжал ей. Она ждала.
Ждала, так долго, терпеливо.
Мне кажется, я даже вижу
Вкус победы на её губах.
А если попытаюсь дотянуться,
Разрушу свой несчастный бред.



Я слышу её звонкий смех.
Теперь я вижу, что печали не было.
Умелая игра. И ловкость глаз.
Творец не может ошибаться.
Учитель проиграл ученику.
Его переиграла смерть.